Category: здоровье

Category was added automatically. Read all entries about "здоровье".

Лицо.

Иван Васильевич однажды потерял лицо. То есть он и не знал об этом – передвигался по городу, по делам себе ходил, работал в поте всех органов.
Пока сослуживица, встретив его в коридоре не ахнула:
- Иван Василич! Что случилось-то? На вас же лица нет!
- Перенервничал немного в бухгалтерии. – разъяснил Иван Васильевич – Ну это ничего. Пройдет сейчас.
- А. Ну ладно тогда. – улыбнулась сослуживица – Ох уж мне эта бухгалтерия. Вы близко к сердцу не принимайте-то. А то прям лица нет на вас.
И ушла, по-кавалерийски цокая каблучками.
Collapse )

Дыбр!

Не бейте больно - все о том же.
Посмотрел дебаты tarlith c v_alksnis.
Потраченного времени не жалею. Было смешно.
http://youtube.com/watch?v=b5ml96a9hBA&mode=related&search=

Тут.

Вывод:
1.Горжусь Парламентом Молдовы. Возможно у нас есть и похлеще, но молчат себе в тряпочку и не демонстрируют своей продвинутости.
2.КамедиКлаб - не юмористическая передача. Вот Дебаты - эт да.
3.В недалеком будущем жду появления юзерпиков с мигалками, против которых бан будет бессилен и выдачи ЖЖ сроком на 4 года с обязательством освободить профайл по окончанию срока действия полномочий.

Утреннее. Лытбыдр, разумеется.

У нас есть один подземный переход, который меня радует постоянно. То есть обычно я боюсь их, а этот радует.
(Для тех кто в курсе скажу точнее – Дечебал-Дачия, переход к Макдональсу. да, да. Я знаю, что с Буюкан до Элата удобней на 160 и 122. Я тот тип, который не садится в 160, потому как придется ехать стоя, а садится в 115 и едет сидя.)
Ну да в общем – не суть.
Переход тот пытается окультурится. В нем всякие ларьки открываются и магазинчики. И в попытках окультурится он иногда забавен.

Сначала меня радовало объявление на дверях фотобудки «Моментальное фото на документы. Если надо – дадим пиджак и галстук».

Потом я очень радовался табличке «Продавец – в соседнем магазине. Срочно требуется реализатор»

Затем я хотел позвонить по объявлению «В подземный переход требуется охранник 35-50 лет, физически здоровый. Непьющий.», но вспомнил, что я пьющий таки и звонить не стал. К тому же мне еще не было 35.

А сегодня иду, курю.. Весь такой похмельно-предпраздничный. Дай думаю, окурок в урну кину, и как, культурный человек, может даже и плюну туда в противопожарных целях. А над урной объявление «Домашние отходы в мусорный контейнер не бросать. Штраф – 500 лей». Пиццот!!! Это ж тысяча двести на российский манер. Мне, конечно, стало боязно лишиться пятисот луидоров и стал я думать крепко. А потом гляжу – вот же! Вот стоит непьющий охранник лет 35-50. Можно же спросить.
- Скажите, а окурок – это домашний отход или дикий? – спросил я.
- Чё?! – строго спросил меня охранник.
- Ничо! Окурок - спрашиваю - достаточно дик, чтоб мне сохранить мои пиццот лей?
- Че нада?! – продолжает допрос охранник.
- Окурок выбросить в урну забесплатно можно? – заискиваю я.
- Можно! – великодушно разрешает страж.
- А плюнуть? – начинаю наглеть я – Плевок, это, все-таки, почти домашний отход.
- И плюнуть можно.
- Бесплатно? А пачку от сигарет выбросить? Я ее из дому принес, кстати. Ничего?
- Ничего. Просто тут, такое выбрасывают!! – оправдывается охрана.
- Ааа. А у меня тут еще чек из магазина завалялся...
- Чек – это домашний отход! – отрезает охрана.
- Мне его не дома дали, а в магазине!
- Пошел ты.. – устал от меня охранник.
Я и пошел. На работу правда, а не туда куда было велено. Чисто из духа противоречия.
Всех с добрым утром.

"По 10 копеек на реставрацию Провала, граждане."

Когда просыпаешься с похмелья всегда присутствует неуловимо короткий миг, когда тебе хорошо. Это происходит в промежуток от пробуждения, до осознания того насколько сильно тебе сухо во рту. Потом приходит головная боль и осознание того, что ты выплыл из забытья не весь. Почему-то в забытьи остаются такие неважные детали, как, например, дорога домой накануне или, в случае очень удавшейся вечеринки, ФИО самого себя.

Василий Петрович всплыл из небытия в лучших традициях жанра, когда ФИО помнится, но относительно вечера накануне, старая тетушка Амнезия ехидно задает вопросы «А как вы попали к местожительству?», «Не нарушили ли вы вчера приличий» и вопрос века – «А чего вообще было вчера, а?».

Далее тетушка Амнезия с нескрываемым садизмом напомнила о сварливом характере супруги Василия Петровича и посоветовала не просыпаться еще хотя бы года полтора, чтобы неудовольствие супруги притупилось хоть немного. Василий Петрович, собирался было последовать этому вполне разумному совету, но осторожное покашливание в спальной нарушило его планы.

Collapse )

Вона как было-то.

- Причем тут лапта, олень нерусский?! Я тебе говорю – новая забава! Новая!
- Я понимаю, пап. Понимаю. Я просто не понимаю – есть же лапта! Есть! Играть не переиграть. Зачем новая-то?
- Затем. Лапта – она и есть лапта. Сколько можно гонять в старые игрушки? Неужто неинтересно, а?
- Интересно. Только сложно ведь. Лед зачем? По льду ж опасно. Как брякнешься – костей не соберешь. Давай в поле – там сугробы. Упал и радый весь лежишь. Хоть до оттепели.
- Все бы тебе валяться, свинья неспортивная. Нет уж. На льду надо. И потом в снегу шайбу как искать?
- Ну эт смотря чью. Еслив я ковш медовухи накачу – мою шайбу издалека видать будет. Красная такая становится.
- Шай-бу! Голяш круглый. Каковой пинать надобно. Клюшкой.
- Уау! С нами будут девки?
- Какие девки? Сдурел?
- Сам говоришь – клюшкой пинать. Я думал – кажон чувак со своей клюшкой на забаву. На лед. И айда тулупы крутить друг другу.
- Мммм. Вьюнош, девка, на льду, тулупы.... Интересно... Э. Не сбивай отца, паскудыш! Клюшка – топор на длинной ручке. Говорил жа.
- Так он ить оскорд. А ты клюшкой его назвал. Запутал совсем.
- Запоминай!
- И запоминать не буду. Придумал тут. На льду с топорами. А ну как промажет, да по ногам рубанет?
- Так ведь говорю тебе – на ногах латы железные! Он тебе по ногам топором – шарах! А тебе – хоть бы хны. Разве что мордой об лед приложишься.
- Дык больно же!
- Тебе больно – а забава за счет таких моментов благодарного зрителя находит. Потому как нет ничего забавней чем поглядеть, как кто-то мордой об лед бьется массово. Мероприятие продается – денежка рекой течет.
- А промеж ног если? Будет потом как Федька Обрубок смех девичий вызавать.
- И там латы! И на руках латы! И на груди!
- Чистый статуй с топором по льду шарашится! На Чудском озере играть будем, папенька?
- Тихо там! Не ехидствуй. Как лед окрепнет – тогда будем. И шлем на башку! Чистый лыцарь!
- Шлем зачем? Надо ж мордой об лед, чтоб денег было вдоволь.
- Открытый щлем. Без забрала. И от топора защита и зрелищность остается.
- Хахахаха. Ледовая дружина. Лыцари забав!
- Над отцом смеяться?!
- Дык а как не смеяться – целит в ноги, а по башке попадает? Это как такое? Хахаха. Кучность в топоре не та. Лучше в лапту.
- Дурень! Смотри – вот голыш. Вот я замахиваюсь, чтоб посильней вдарить. А ты – тут. Тут, сказал. Стоишь, шайбой светишь – по голышу вдарить мешаешь. А у меня замах! Оппа! Вот! Видал? По голове прямо! Видал? А ты говоришь шлема не надо! Видал? Сынок?... Сынок!! Не помирай, а? Завтра ж скажут – Царь своего сына убил. Иди доказывай, что забаву придумывали. Сынок? Эххх...

Дедуктивные будни.

- Скучно. – резюмировал Холмс, посмотрев на миссис Хадсон. – Безрадостно даже я бы сказал. Серьезных преступлений не совершается....
С Бейкер-стрит раздался выстрел и протяжный крик. «Убили!!!» - заголосили прохожие. Холмс распахнул окно и закричал прохожим:
- Прекратите орать! Убийца – кэбмэн. Номер кэба 244. Он немного прихрамывает на левую ногу и у него шрам не левой щеке. Его жена – Мэри, бедная женщина. Слова дома сказать не может. Вот. Сложите все эти данные и вы найдете убийцу. У меня все! Да! Я гениален!
- Видите? – Холмс закрыл окно – Ничего экстраординарного. Никакой зарядки для мозгов.
- Холмс!! – Ватсон был изумлен – Как вы... Как вы догадались, что это кэбмэн?
- А. – отмахнулся Холмс – Может и не он, конечно. Просто именно этот кэбмэн мне нахамил вчера. И револьвер у него есть. Я видел. Я ему обещал неприятности – теперь он их получит.
- А про жену? Про жену как вы узнали? – Ватсону не хотелось верить в отсутствие чудес дедуктивного метода.
- Ватсон, вы непроходимо недалеки. – вздохнул Холмс – В каком романе вы читали о кэбмэне, у которого жену звали бы не Мэри? Кто вам сказал, что кэбмэны женятся на женщинах с другим именем?
- Я просто не думал об этом. – признался Ватсон
- Вот потому вы и не гениальный сыщик. – сказал Холмс и вновь открыл окно. – Что вы можете сказать о вооон том джетльмене?
- Ну что можно сказать..- напрягся Ватсон – Джентльмен среднего достатка, по виду служащий. Рост, вес... Возможно женат...
- Судя по обручальному кольцу? – ехидно уточнил Холмс
- Дилетант! – презрительно бросил Ватсон – Судя по поникшим плечам и унылому лицу. Вам, как холостяку, меня не понять. Ну что, например, еще о нем сказать. Ботинки он себе моет сам.
- Во как! – удивился Холмс – С чего такие выводы?
- Наступает осторожно, чтоб не испачкаться, и из кармана тряпка грязная торчит. Для обуви.
- Ну прям.. Тряпка...- Холмс досадовал, что не заметил таких простых вещей – Может это платок носовой, а не тряпка вовсе. Сейчас осень. У многих из носу течет.
- У этого, судя по чистоте платка – нефть из носу течет. – съехидничал Ватсон. – Обувь моет тряпкой.. Которую использует как носовой платок... Тряпку носит с собой, хотя в старой доброй Англии принято перед входом ставить корыто с водой и тряпки. Значит там, где он работает – что?
- Что? – Холмс не успевал за ходом мысли Ватсона
- Тряпки тырят!! – торжествующе произнес Ватсон. – А рукой смывать с ботинок грязь Туманного Альбиона: во-первых холодно, во-вторых – негигиенично. Человек носит с собой тряпки, значит он еще не потерял чувство собственного достоинства. Значит он кто?
- Джентльмен? – явно протупил Холмс
- Он в этом учреждении не самый рядовой сотрудник, но и не самый главный.
- Почему это он не главный? – не понял Холмс
- Потому что главному обувь моют подчиненные. Особо рьяные – вылизывают.
- А почему не рядовой?
- Рядовой может не вымыть или вымыть рукой. Не развалится. - пояснил Ватсон - Вот. Значит так, сложив все факты – кто этот человек?
- И кто? – сдался Холмс
- Атташе иностранного посольства! – торжествующе сказал Ватсон
- Немедленно объясните! – потребовал Холмс.
- Ни один англичанин не станет тырить тряпку. Значит служит он там где работают иностранцы. Посольство! Вот. Но не посол. Потому как не главный. Атташе. Но не военный атташе. Потому что, не в сапогах. А какого посольства.... Надо узнать...
Ватсон высунулся из окна и закричал:
- Мистер. Эй мистер! Добрый день! Вы из какой страны?! Как вам наша Англия? Как предусмотрительно с вашей стороны носить тряпку в кармане!
С улицы донеслась пьяная брань и крик:
- Я из Лондона, придурок!! ...
Холмс весело хохотал, наблюдая за тем, как Ватсон отлепляет от лица грязную тряпку:
- Это француз, Ватсон! Вы слышали как очаровательно он грассирует в слове придурок? Хахаха. Неужели вы не узнали старика Митчела, выпущенного вчера из психушки?

Упрямство.

- Добрый вечер. Вы не скажете который час?
- Скажу. Восемь тридцать.
- Лжец!!! Проклятый лжец!
- Что случилось?
- Ничего не случилось! Вы уже тридцатый человек, который мне врет! Я всего-то спросил который час!!
- Я вам ответил – восемь тридцать! В чем проблема?
- Сейчас – ШЕСТЬ ТРИДЦАТЬ!! Вы соврали мне! Зачем вы мне соврали? А вдруг я опаздываю на поезд? А вдруг из-за вашего вранья я решу, что опоздал и умру от сердечного приступа?
- Да сейас восемь тридцать. Ну вон часы висят – на них восемь тридать!
- Город лжецов!
- И по радио передают...
- Страна лжецов!!! Сейчас шесть тридцать!!
- Восемь!
- Шесть! Шесть!! Шесть тридцать!!! Лжец! Почему бы вам не признаться, что сейчас шесть тридцать?!
- Да что вы на меня орете, псих?! Кто вы такой в конце концов?!
- Гринвич! Моя фамилия Гринвич! И что?
- Будь по-вашему, мистер Гринвич. Сейчас шесть тридцать!
- Плюс один, минус один ... – заспорила толпа иностранцев, соглашаясь или не соглашаясь со временем по Гринвичу.

Мифы и легенды городских окраин.

Петра все звали - Пеца. Потому что Петр – звучит сильно официально, а Петя - как-то обидно, для уважаемого в микрорайоне пацана.
Пеца передвигался по улице, пристально наблюдая за довольно прилично одетым мужчиной и терзаясь диллемой – просто стрельнуть у мужика сигаретку или сложно стрельнуть у него все сигареты, наличные деньги, часы и мобильный? Мужчина вроде не выглядел особенно крепким и, поэтому, открытое голосование нейронов в Пецыной голове склонялось скорей ко второму варианту.
- Пеца, хотите сигарету? – мужчина видимо почувствовал что-то и решил выбрать из двух зол меньшее.
- Слышь, баклан! – достойно ответил Пеца – Как я курить захочу – я сам попрошу. Понял?
- Конечно понял, Пеца. – улыбнулся мужчина – Может хотите мой мобильный и мои деньги? И все сигареты тоже. «Парламент» между прочим.
Collapse )

А по ночам у нас ужасы.

Он вошел в темную комнату. Почему-то эта темнота пугала. Что-то было в темноте угрожающее.
- Все как обычно. – успокаивал он себя – Все как всегда. Кукла клоуна, освещаемая лунным светом, как всегда скалит зубы... Как-то зловеще скалит или мне кажется?
Паника охватила его. Вот сейчас клоун повернет голову, улыбнется еще страшней и закричит страшным голосом «Здраавствуй Бим!!». А потом достанет огромный,сверкающий кухонный нож и на маленьких ватных ножках поразительно быстро побежит к нему хохоча и бормоча какие-то заклинания. А он будет стоять и не сможет двинуть ни рукой, ни ногой. А клоун добежит до него и начнет карабкаться по брюкам, подбираясь к горлу...
- Надо было шорты надеть! – подумал он и спохватился – Включи свет, баклан! И никто никуда не побежит! Накручиваешь себя тут...
Щелкнул выключатель. Лампочка под потолком на минуту осветила комнату и вдруг взорвалась.
- Охх! Твою ма.. Стоять!! Ничего не случилось! Перегорела лампочка и все! Сколько лампочек перегорало при тебе? Десятки! И нечего бояться. Нечего. Надо лампочку только сменить – и все.
- Аутотренинг? – послышалось с полки – Все хорошо, ничего не случилось?
Клоун смотрел на него с каким-то странным выражением лица:
- Помогает самоуспокоение?
- бххааАААА! – закричал он – Тебя нет!! Нет!!! Это мне кажется!!
- Не ори. – спокойно посоветовал клоун – А то сейчас кого похуже разбудишь. Я ж не ору «Здравствуй Бим!!». И ножичек не показываю. И ты не ори. Ничего не случится. Сегодня не случится.
- А завтра??! – истерично крикнул он – А завтра что?
- А завтра - суббота. Ты протрезвеешь и не вспомнишь ничего.
- А если вспомню? – он почему-то успокоился.
- А если вспомнишь – ты меня сожжешь во дворе. Или подаришь своей бывшей подруге. Дескать, не помню зла, останемся друзьями. А сам будешь хихикать, представляя как я кричу «Здравствуй Биииим!!» и с ножиком за ней бегаю в ночи. А теперь ложись спать.
- А ты меня сонного... Лезвием по горлу - не того? – пробормотал он, укладываясь.
- Пошел ты. – лениво отмахнулся клоун – Будешь храпеть и перегаром сильно вонять – тогда только. Шучу, шучу... Спи себе.
Он лежал на кровати засыпая, клоун зловеще скалился в лунном свете, тюлевые занавески легко колыхались от ночного ветерка.
- Джжжжеееейййсссоооон – раздался зловещий шепот – Джееейййсссооон!
- Кто здесь!!!! – он сел на кровати и с ужасом закричал – Кто меня зовет?! Кто?!
- Нииииктоооо, прииидуууурооок. – зашептали откуда-то из под кровати – Я Джейсона зову. А ты – Вася Иванов!
- Аааа. – успокоился он и лег обратно – Спокойной ночи, кто бы ты не был.
- Спиииии, аааалккааааш! – зашептало отовсюду.

Волшебный голос Джельсомино.

- Груши!! – мастерство Джельсомино выросло настолько, что уже не надо было кричать «А ну-ка, груши, падайте!!». Достаточно было скомандовать «Груши!» и груши начинали искать Ньютона под деревом.
- В сарай! – груши откатились в сарай.
- Сортировка! – крупные, спелые груши откатились от мелких и подпорченных.
- Джельсомино, ты не мог бы кричать «Мои груши»? – вежливо обратилась соседка – А то у меня более поздние сорта, а тоже падают и сортируются. Опять же - сарая у меня нет. Груши уже 20 минут мечутся по участку и не знают куда им деться.
- А когда я кричал «Тля!», донна Сильва, вы забыли? А «Американская бабочка»? Да попросту «уховерка!» кричал – вы не очень возражали. – решил обидеться Джельсомино – Вредители когда падали с ваших деревьев – было все нормально? Кротов отгонял от участка – все в порядке было. А тут видите ли груши на неделю раньше сами собой собрались – и сразу проблема. Когда вы научитесь по-соседски жить, а?
- Ага. Типа это мы тут вам мешаем, а вы, человек-матюгальник нам тут помогаете? – ответно обиделась соседка – Когда вы уже прекратите себе палец дверью шкафа прищемлять?
- А что такое? Мой палец – хочу и прищемляю.
- Ну да. Вы ж не молча его щемите. Всеобязательно «Сука» крикнете в сердцах.
- Так больно же..
- И нашей собаке тоже больно! Вы как крикните – она падает, вы крикните – она хлоп оземь! Вы новости смотрите, когда Романо Проди показывают – что кричите?
- Что? «Баран» - кричу. Так а чего он...
- Да бог с ним с Проди. Мой муж на диване спокойно новости посмотреть не может. Как на экране Проди, он на пол – Бамс! Он же уже привык даже. Вы бы его глаза видели, когда он узнал, что вы собираетесь теледебаты смотреть. Плакал! Слезы с палец катились! А перед теледебатами - весь пол соломой устелил.
- Хыыы. Ну а чего. Счастливый – знает заранее где упадет.
- Он еще издевается! – закричала соседка.
- А я виноват, что муж ваш – Баран? – кинулся утешать женщину Джельсомино.
- А я? – сквозь слезы протянула женщина – Джельсомино, а Джельсомино?
- Что?
- А ну-ка, крикни на меня – «Рогоносица!» - попросила женщина и на всякий случай присела на корточки.
- Рогоносица! – крикнул Джельсомино.
- Ух ты. – удивилась женщина – Не упала. Баран , но верный зато. Спасибо, Джельсомино.
- Хаааа. – засмеялся Джельсомино – Ловко это вы, донна Сильва. Раз - и проверила. Хааа. Мадоннамиа.. Отыть, @#$дь!... Ой, а чего это вы упали, донна Сильва?